La dama imponente (1ª parte)

29 noviembre 2007

¿Qué tuvieron en común el Papa, Robin Hood, Saladino y Ricardo Corazón de León? Todos ellos compartieron algún tipo de relación con una única mujer, dos veces reina, y que marcó las vidas de miles de europeos durante decenios después de su muerte. Casi nada, ¿eh?. Los vínculos fueron éstos: el Papa la volvió a casar con su primer esposo, Ricardo era su hijo favorito, Saladino fue su amante según se dice (imposible porque él tendría unos 12 años) y Robin Hood andaba a la gresca con Juan Sin Tierra, otros de los hijos de esta señora.

--------Leyenda e infancia----------
Su nombre: Leonor de Aquitania; protagonista de novelas, obras de teatro y películas (la conocida El León en Invierno con Katherine Hepburn) Era la heredera del ducado del mismo nombre. Tenía una hermana menor, y una extensa educación. Su padre era Guillermo X, conde de Poitiers, y murió mientras hacía el Camino de Santiago. Sus dos niñas, fueron confiadas al tío Raimundo de Poitiers, apenas un poco mayor que Leonor. La relación se estrechó quizás demasiado. Así comenzaron las lenguas viperinas a funcionar. Cincuenta años después de la muerte de Leonor, ésta era dueña de una extensa leyenda de frívola, reina de los trovadores, y perversa embrujadora de hombres.
No hay retratos de su belleza, sólo se conservan nueve testimonios y sin embargo, es la mujer del siglo XII más conocida. La escultura de su tumba también fue hecha años después.
Su biografía se deformó, primero, por ser mujer, segundo, por ser nieta de Guillermo IX, un libertino según la moral eclesiástica, tercero, por atreverse a pedir el divorcio en vez de hacerlo su marido y cuarto, por saltarse la tutela de su segundo marido. Algo inconcebible en la Edad Media.
-------El primer marido-------
La entregaron sin conocerlo al heredero de los Capetos, aspirante al trono francés. El joven delfín Luis tenía 16 años, era serio y estudioso. Había sido educado para seguir la carrera eclesiástica pero la muerte de su hermano mayor lo convirtió en heredero. El 25 de julio de 1137 se celebró la boda. Leonor, de unos 13 o 15 años (su fecha de nacimiento es dudosa), con un vestido escarlata, impresionó al muchacho por su vivacidad. A ella sin embargo, él le pareció tímido y triste. A los pocos días, el rey de Francia fallecía. Y Leonor entró en París como reina de Francia, esposa de Luis VII.
Tan jóvenes y huérfanos en el mismo año, ironías del destino.
Para la reina la ciudad fue un chasco: una capital recién estrenada sin las riquezas de Burdeos. Todo le parecía austero y sombrío. Por suerte, la corte que la acompañaba, iría transformando a los barones del norte y sus gustos se volverían más refinados: usando coloridos vestidos y degustando frutas y pasteles. Los juegos y los bailes sustituyeron a la caza y a los torneos. Como era extranjera, su lenguaje y modales chocantes, hicieron que la parentela de su marido comenzara a calumniarla. Cuando la reina madre fue alejada de la corte, Leonor comenzó a ejercer su poder defendiendo sus territorios.
------Las Cruzadas (Saquea que algo queda)--------
La segunda Cruzada se preparó durante un año. Luis la dirigió y decidió llevar a Leonor, pero dio mal ejemplo porque los demás nobles le imitaron y no sólo estaban sus esposas: las azafatas de compañía se unieron al séquito. El resultado de la cruzada fue decepcionante: una derrota frente a Damasco. El clero culpó a las mujeres: El ejército de Cristo dejó de ser casto y Dios se irritó.
Al elegir la ruta, optaron por pasar por los Estados del emperador de Bizancio. Raimundo de Poitiers, el tío y tutor, era príncipe de Antioquía y vasallo del emperador desde hacía 12 años. Fue un viaje complicado, con pillajes por las aldeas por donde pasaban. En octubre de 1147, después de 5 meses, llegaron a Constantinopla donde quedaron deslumbrados ante tanta riqueza. Los cruzados trajeron problemas pues se sentían tentados con tanto esplendor. A las pocas semanas partieron hacia Antioquia. Aprovecharon la estancia para sitiar ciudades cercanas y velar por la seguridad de los territorios cristianos aunque el rey francés sintió unos celos terribles al presenciar la familiaridad entre tío y sobrina. Leonor se quedó con sus vasallos para ayudar a Raimundo mientras Luis partía hacia Jerusalén. Éste fue el momento en que ella pidió el divorcio. Si el repudio fuese masculino no pasaría nada, pero a la inversa era escandaloso. A la vuelta, Luis eligió la vía marítima bajo la protección de Rogelio de Sicilia, enemigo de los de Bizancio. Le recomendaron aguantar hasta el final del viaje para separarse.

Bibliografía:
Damas del siglo XII,Georges Duby, Alianza editorial.
La dame d’Aquitaine, Jacques Chaban-Delmas, Éditions Jái lu.

Como casi todos los lunes estamos ante un montón de noticias nuevas.
La primera no es tan nueva, es de la semana pasada, que por una cosa u otra no pude publicarla. Se refiere a la posible incorporación de Maggie Q, vista en La Jungla 4 y Misión Imposible 3, al reparto de Wolverine como Silver Fox (Zorra Plateada), desde IESB.
Las que si son de hoy:
The Dark Knight. En otra entrada anterior os comenté sobre la nueva página del periódico de Gotham, pues bien, hoy me he enterado de que hay varias más que salen de los titulares de algunas de las noticias de ese periódico, estos son:
We Are The Answers, del cuerpo de policía de Gotham.
Gotham Police, del Departamento policial.
Gotham National Bank, Banco Nacional de Gotham.
Y Remembering Gina, una de las victimas de las bandas.
También ha salido hoy, y confirmo que me aburre, otra más del Joker, empireonline, donde han colocado nueve cartas y las están destapando poco a poco para mostrarnos una nueva imagen, supongo que del Joker, y se titula "Todo será revelado...", pues yo no quiero saberlo, porque quiero el trailer y seguro que no se refieren a eso.
The Incredible Hulk. Nuevas fotos del rodaje en Brasil y vídeo, no es gran cosa pero... pincha aquí para las fotos y aquí para el video.
Por último, The Punisher: War Zone. Se trata de la Sinopsis del Film, pero como no me gusta copiar y pegar os dejo el enlace hacia la página de otro gran compañero y su Blog, Blog de Superhéroes.

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Autor
JAPY desde CineComics

El periódico de Gotham.

23 noviembre 2007



Desde hoy mismo está colgado en la red un nuevo "periódico". Es el de la ciudad de Gotham, el The Gotham Times, ciudad de nuestro oscuro amigo Batman.

La sorpresa viene dentro, donde tienes que pinchar en un enlace y te encontrarás en el "periódico" del Joker.
Esta es otra más de las paridas de la Warner para promocionar la película The Dark Knight.
Lo que deben hacer es mostrar un Trailer en condiciones y dejarse de tantas chorradas, ya cansa.


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JAPY desde CineComics

La Palabra placer - Gonzalo Rojas

21 noviembre 2007

LA PALABRA PLACER
Gonzalo Rojas

La palabra placer, cómo corría larga y libre por tu cuerpo
la palabra placer
cayendo del destello de tu nuca, fluyendo
blanquísima por lo vertiginoso oloroso de
tu espalda hasta lo nupcial de unas caderas
de cuyo arco pende el Mundo, cómo lo
músico vino a ser marmóreo en la
esplendidez de tus piernas si antes hubo
dos piernas amorosas así considerando
claro el encantamiento de los tobillos que son
goznes que son aire que son
partícipes de los pies de Isadora
Duncan la que bailó en la playa
abierta para Serguei
Iesénin, cómo
eras eso y más para mí, la
danza, la contradanza, el gozo
de olerte ahí tendida recostada en tu ámbar contra
el espejo súbito de la Especie cuando te vi
de golpe, ¡con lo lascivo
de mis dedos te vi!
la arruga errónea, por decirlo, trizada en
lo simultáneo de la serpiente palpándote
áspera del otro lado otra
pero tú misma en
la inmediatez de la sábana, anfibia
ahora, vieja
vejez de los párpados abajo, pescado
sin océano ni
nada que nadar, contradicción
siamesa de la figura
de las hermosas desde el
paraíso, sin
nariz entonces rectilínea ni pétalo
por rostro, pordioseros los pezones, más
y más pedregosas las rodillas, las costillas:
-¿Y el parto, Amor, el
tisú epitelial del parto?

De él somos, del
mísero dos partido
en dos somos, del
báratro, corrupción
y lozanía y
clítoris y éxtasis, ángeles
y muslos convulsos: todavía
anda suelto todo, ¿qué
nos iban a enfriar por eso los tigres
desbocados de anoche? Placer
y más placer.
Olfato, lo primero el olfato de la hermosura, alta
y esbelta rosa de sangre a cuya vertiente vine, no
importa el aceite de la locura:
-Vuélvete, paloma,
que el ciervo vulnerado
por el otero asoma...

Aportado por jauria

Variadas sobre J.L.A. Thor y Wolverine.

20 noviembre 2007

Vamos rapidito, la imagen corresponde al actor Robert Knepper, el malo malísimo de Prison Break's, del que se dice, en The Denver Post, que puede ser parte del reparto en Wolverine, sin saberse el papel que interpretaría.
Otra de las noticias se refiere al futuro Dios del trueno, Thor. Según a dicho su director,Mathew Vaughn, lo tiene todo,absolutamente todo, preparado para Filmar, eso si en Inglaterra y no en Los Angeles, los 100 millones para casa que en USA ya tienen mucho.
La última si me tiene mosqueado, más que nada por tener que volver a repetir los nombres de actores para J.L.A. Según SuperHero Hype!, le han entregado un "papelito", desde la productora, donde aparecen varios nombres para los distintos papeles y que no son exactamente los que publicamos el otro día. Según el "papelito" este sería el bueno:
Superman - D.J. Cotrona
Batman - Armie Hammer
Wally West/The Flash - Anton Yelchin
Aquaman - Santiago Cabrera
Iris - Zoe Kazan
Wonder Woman - Megan Gale
Talia al Ghul - Teresa Palmer
Green Lantern - Common
.
El próximo cambio no lo publico. (lo redacto).

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Autor
JAPY desde CineComics

Poema - Medio muerto

19 noviembre 2007

Medio muerto

Un hombre va por la calle,
ha perdido su corazón,
no recuerda donde ni cuando.
Sólo una risa vacía de afecto.

No. No es el hombre quien va por la calle,
sino la calle que se arrastra bajo sus pies estáticos.
Maldita pena, casi completa,
que no le alcanza para terminar de morir.


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Pues no sé que me dio por escribir algo así. Sin mayor razón me salió tan triste escrito. Espero que ese alguien de quien he escrito me perdone, si es que existe, y si es que lo lee.

Se me amontonaron las noticias de nuevo.
Esta imagen está circulando desde hace unos dias y corresponde a la nueva entrega de El Increible Hulk. Este, si va a ser el verdadero aspecto, es totalmente diferente a la de la anterior película, algo lógico si es un director distinto y una empresa diferente la que se encarga de los efectos digitales.
Por otro lado tenemos la actualización de la página oficial de Ironman, con más novedades, visítala aquí.
Y para J.L.A hay rumores sobre algunos de los actores que ya están contratados para el film. Ellos son:
Scott Porter como Superman
Common como Green Lantern
Adam Brody
como Flash
Teresa Palmer
como Talia Ghul
Según parece han salido a la luz por las filtraciones del personal interno, habrá que esperar a que se haga oficial, seguramente para esta semana.

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JAPY desde CineComics

Argos

16 noviembre 2007

“La humildad y miseria del troglodita me trajeron a la memoria la imagen de Argos, el viejo perro moribundo de la Odisea, y así le puse el nombre de Argos y traté de enseñárselo.”


Así escribió Borges en el cuento titulado “El inmortal”, recordando al viejo perro de Ulises. Argos era el nombre de ese animal fiel que esperó a su amo durante veinte años. Fue el primero que reconoció al guerrero astuto a quien el destino le había impuesto el famoso regreso tardío.
De Penélope sabemos que tejía y destejía la mortaja de Laertes. De su hijo Telémaco que sobrevivió a las oscuras artimañas de los pretendientes. Pero de ese animal que esperaba en silencio sólo sabemos el nombre.
Y el nombre no es poco. Argos era uno de los mejores lebreles de Ulises y fue el único que lo reconoció cuando se presentó disfrazado de mendigo en su propio hogar. El sabueso, ya casi vencido por la tiranía del tiempo, llevaba una vida miserable; pero al ver a su amo lo reconoció de inmediato. El viejo perro se levantó lleno de gozo, sus ojos brillaron, su cuerpo olvidó los dolores y las faltas y los castigos. Luego, sin embargo, cayó. Había muerto.
Hay algo inquietante en la fidelidad del perro, pues es incondicional.


Aqueos


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Ya está el texto completo del relato, se imaginarán que si no fue publicado antes en la página de El País, es porque tiene derechos, pero como ya pasaron 30 años. espero que los descendientes de Don Julio, no se me enojen por publicarlo. El texto obviamente es para leerlo y disfrutarlo, y no para comerciarlo. Espero que les gusté, a mí me fascinó.

CIAO, VERONA
Julio Cortázar
Publicado en Babelia – El País – 03-11-07

-Tu n’a pas su me conquérir –prononça
Vally, lentement-. Tu n’a eu ni la force,
Ni la patience, ni le courage de vaincre
Mon repliement hostile vis-à-vis de l’etre
Qui veut me dominer

-Je ne l’ignore point, Vally. Je ne
formule pas le plus légère reproche, la
plus légère plainte. Je te garde
l’inexprimable reconnaissance de m’avoir
inspiré cet amour que je n’ai point su te
faire partager.

Renée Vivien, Une femme m’apparut...


Fue en Bostón y en un hotel con pastillas. Lamia Maraini, treinta y cuatro años. A nadie le sorprendió demasiado, algunas mujeres lloraron en ciudades lejanas, la que vivía en Boston se fue esa noche a un night-club y lo pasó padre (así se lo dijo a una amiga mexicana). Entre los pocos papeles de la valija había tarjetas postales con solamente nombre de pila y una larga carta romántica fechada meses antes pero apenas leída, casi intocada en el ancho sobre azul. No sé, Lamia – una escritura redonda y aplicada, un poco lenta pero viniendo evidentemente de alguien que no hacia borradores-, no sé si voy a enviarte esta carta, hace ya tanto que tu silencio me prueba que no las lees y yo nunca aprendí a enviarte notas breves que acaso hubieran despertado un deseo de respuesta, dos líneas o uno de esos dibujos con flechas y ranitas que alguna vez me enviaste desde Ischia, desde Managua, descansos de viaje o maneras de llenar una hora de hastío con una mínima gentileza un poco irónica.

Ves, apenas empiezo a hablarte se siente –tú lo sentirás más que yo y rechazarás esta carta con un malhumor de gata mal despierta- que no podré ser breve, que cuando empiezo a hablarte hay como un tiempo abolido, es otra vez la oficina del CERN y las lentas charlas que nos salvaban de la bruma burocrática, de los papeles como polvorientos sobre nuestros escritorios, urgente, traducción inmediata, el placer de ignorar un mundo al que nunca pertenecimos de veras, la esperanza de inventarnos otros sin prisa pero tenso y crispado y lleno de torbellinos e inesperadas fiestas. Hablo por mí, claro, tú no lo viste nunca así pero cómo podía yo saberlo entonces Lamia, cómo podía adivinar que al hablarme te estabas como peinando o maquillando siempre sola, siempre vuelta hacia ti, yo tu espejo Mireille, tu eco Mireille, hasta el día en que abrieras la puerta del fin de tu contrato y saltaras a la vida calle afuera, aplastaras el pie en el acelerador de tu Porsche que te lanzaría a otras cosas, a lo que ahora estarás viviendo sin imaginarme aquí escribiéndote.

Digamos que te hablo para que mi carta llene una hora hueca, un intervalo de café que alzarás la vista entre frase y frase para mirar cómo pasa la gente, para apreciar esas pantorrillas que una falda roja y unas botas de blando cuero delimitan impecablemente. ¿Dónde estás, Lamia, en qué playa, en qué cama, en qué lobby de hotel te alcanzará esta carta que entregaré a un empleado indiferente para que le ponga los sellos y me indique el precio del franqueo sin mirarme, sin más que repetir los gestos de la rutina? Todo es impreciso, posible e improbable: que la leas, que no te llegue, que te llegue y no la leas, entregada a juegos más ceñidos; o que la leas entre dos tragos de vino, entre dos respuestas a esas preguntas que siempre te harán las que viven la indecible fortuna de compartirte en una mesa o una reunión de amigos; sí, un azar de instantes o de humores, el sobre que asoma en tu bolso y que decides abrir porque te aburres, o que hundes entre un peine y una lima de uñas, entre monedas sueltas y pedazos de papel con direcciones o mensajes. Y si la lees, porque no puedo tolerar que no la leas aunque sólo sea para interrumpirla con un gesto de hastío, si la lees hasta aquí, hasta esta palabra aquí que se aferra a tus ojos, que busca guardar tu mirada en lo que sigue, si la lees, Lamia, qué puede importarte lo que quiero decirte, no ya que te amo porque eso lo sabes desde siempre y te da igual y no es noticia, realmente no es noticia para ti allá donde estés amando a otra o solamente mirando el río de mujeres que el viento de la calle acerca a tu mesa y se lleva en lentas bordadas, cediéndote por un instante sus singladuras y sus máscaras de proa, las regatas multicolores que alguna ganará sin saberlo cuando te levantes y la sigas, la vuelvas única en la muchedumbre del atardecer, la abordes en el instante preciso, en el portal exacto donde tu sonrisa, tu pregunta, tu manera de ofrecer la llave de la noche sean exactamente halcón, festín, hartazgo.

Digamos entonces que te voy a hablar de Javier para divertirte un rato. A mí no me divierte, te lo ofrezco como una libación más a las tantas que he volcado a tus pies (¿compraste al fin esos zapatos de Gregsson que habías visto en Vogue y que burlonamente decías desear más que los labios de Anouk Aimée). No, no me divierte pero a la vez necesito hablar de él como quien vuelve y vuelve con la lengua sobre un trocito de carne trabado entre los dientes; me hace falta hablar de él porque desde Verona hay en él algo de súcubo (¿de íncubo? Siempre me corregiste y ya ves, sigo en la duda) y entonces el exorcismo, echarlo de mí como también él buscó echarme de él en ese texto que tanta gracia te hizo en México cuando leíste su último libro, tu tarjeta postal que tardé en comprender porque jugabas con cada palabra, enredabas las sílabas y escribías en semicírculos que seccionaban mezclando pedazos de sentido, descarrilando la mirada. Es curioso, Lamia, pero de alguna manera ese texto de Javier es real, él pudo convertirlo en un relato literario y darle un título un poco numismático y publicarlo como pura ficción, pero las cosas pasaron así, por lo menos las cosas exteriores que para Javier fueron las más importantes, y a veces para mí. Su estúpido error –entre tantísimos otros- estuvo en creer que su texto nos abarcaba y de alguna manera nos resumía; creyó por escritor y por vanidoso que tal vez son la misma cosa, que las frases donde hablaba de él y de mí usando el plural completaban una visión de conjunto y me concedían la parte que me tocaba, el ángulo visual que yo hubiera tenido el derecho de reclamar en ese texto. La ventaja de no ser escritora es que ahora te voy a hablar de él honesta y simple y epistolarmente en primera persona; y no guardaré copia, Lamia, y nadie podrá enviarle una postal a Javier con una broma irónica sobre esto. Porque es tiempo de ver las cosas como son, para él su texto contenía la verdad y era así, pero sólo para él. Demasiado fácil hablar de las caras de la medalla y creerse capaz de ir de una a otra, pasar del yo a un plural literario que pretendía incluirme. A veces sí, no lo niego, no estoy diciendo resentidamente todo esto, Javier, créeme que no (Lamia me perdonará esta brusca sustitución de corresponsal, en la mañana de los hechos y sus razones y sus no explicaciones vaya a saber si no te estoy escribiendo a ti, pobre amigo mojado de imposible), pero era necesario que la otra cara de la medalla tuviera su verdadera voz, te mostrara tal como es un hombre cuando lo sacan de su cómoda rutina, lo desnudan de sus trapos y sus mitos y sus máscaras.

Por lo demás te debo una aclaración, Lamia, aunque no dejarás de observar que no es a ti sino a Javier a quien se la debo, y desde luego tienes razón. Si leíste bien su texto (a veces una crueldad instantánea te lleva superponer la irrisión al juicio, y nada ni nadie te haría cambiar esa visión demoníaca que es entonces la tuya), habrás visto que a su manera le da vergüenza haberlo escrito, son cosas que no puede dejar de decir pero que en el fondo hubiera preferido callarse. Desde luego para él también era un exorcismo, necesitó sufrir como imagino que sufrió al escribirlo, confiando en una liberación, en un efecto de sangría. Y por eso cuando se decidió a hacerme llegar el texto, mucho antes de publicarlo junto con otros relatos imaginarios, agregó una carta donde confesaba precisamente eso que tú habías encontrado intolerable. También él, Lamia, también él. Te copio sus palabras: “Ya sé, Mireille, es obsceno escribir estas cosas, darlas a los mirones. Qué quieres, están los que van a confesarse a las iglesias, están los que escriben interminables cartas y también los que fingen urdir una novela o un cuento con sus aconteceres personales. Qué quieres, el amor pide calle, pide viento, no sabe morir en la soledad. Detrás de este triste espectáculo de palabras tiembla indeciblemente la esperanza de que me leas, de que no me haya muerto del todo en tu memoria” Ya ves el tipo de hombre, Lamia; no te enseño nada nuevo porque para ti todos son iguales, en lo que te equivocas, pero por desgracia él entra exactamente en el molde de desprecio que les has definido para siempre.

No me olvido de tu mueca el día en que te dije que Javier me daba lástima; era exactamente mediodía, bebíamos martinis en el bar de la estación, te ibas a Marsella y acababas de darme una lista de cosas olvidadas, un trámite bancario, llamadas telefónicas, tu recurrente herencia de esas pequeñas servidumbres que acaso inventabas en parte para dejarme por lo menos una limosna. Te dije que Javier me daba lástima, que había contestado con dos líneas amables su carta casi histérica de Londres, que lo vería tres semanas después en un plan de turismo amistoso. No te burlaste directamente pero la elección de Verona te llenó de chispas los ojos, reíste entre dos tragos, evitaste las citas clásicas, por supuesto, te fuiste sin dejarme saber lo que pensabas; tu beso fue quizás más largo que otras veces, tu mano se cerró un momento en mi brazo. No alcancé siquiera a decirte que nada podía ocurrir que me cambiara, me hubiera gustado decírtelo sólo por mí, puesto que tú te alejabas otra vez hacia una de tus presas, se lo sentía en tu manera de mirar el reloj, de contar desde ese instante el tiempo que te separaba del encuentro. No lo creerás pero en los días que siguieron pensé poco en ti, tu ausencia se volvía cada vez más tangible y casi no era necesario verte, la oficina sin ti era tu territorio terminante, tu lápiz imperioso a un lado de tu mesa, la funda de la máquina cubriendo el teclado que tanto me gustaba ver cuando tus dedos bailaban envueltos en el humo de tu Chesterfield; no necesitaba pensar en ti, las cosas eran tú, no te habías ido. Poco a poco la sombra de Javier volvía a entrar como tantas veces había entrado él a la oficina, pretextando una consulta para demorarse de pie junto a mi mesa y al final proponiéndome un concierto o un paseo de fin de semana. Enemiga de la improvisación y del desorden como me conoces, le había escrito que me ocuparía de reservar hotel, de fijar los horarios; él me lo agradeció desde Londres, llegó a Verona media hora antes que yo una mañana de mayo bebió esperándome en el bar del hotel, me apretó apenas en sus brazos antes de quitarme la maleta, decirme que no lo creía, reírse como un chico, acompañarme a mi habitación y descubrir que estaba enfrente de la suya, apenas algo más al fondo del corredor amortiguado de estucos y cortinados marrones, el mismo hotel Academia de otro viaje mío, la seguridad de la calma y del buen trato. No dijo nada, claro, miró las dos puertas y no dijo nada. Otro me hubiera reprochado la crueldad de esa cercanía, o preguntado si era una simple casualidad en el mecanismo del hotel. Lo era, sin duda, pero también era verdad que no había pedido expresamente que nos alojaran en pisos diferentes, difícil decirle eso a un gerente italiano y además parecía una manera de que las cosas fueran limpias y claras, un encuentro de amigos que se quieren bien.
Me doy cuenta de que todo esto se esfuma en una linearidad perfectamente falsa como todas las linearidades, y que sólo puede tener sentido si entre tus ojos (¿siguen siendo azules, siguen reflejando otros colores y llenándose de brillos dorados, de bruscas y terribles fugas verdes para volver con un simple aletazo de los párpados al agua marina desde donde me enfrenta para siempre tu negativa, tu rechazo?), entre tus ojos y esta página se interpone una lupa capaz de mostrarte algunos de los infinitos puntos que componen la decisión de citarse en Verona y vivir una semana en dos piezas separadas apenas por un pasillo y por dos imposibilidades. Te digo entonces que si respondí a la carta de Javier, si lo cité en Verona, esos actos se dieron dentro de una admisión tácita del pasado, de todo lo que conociste hasta el punto final del texto de Javier. No te rías pero ese encuentro se basaba en algo así como un orden del día, mi voluntad de hablar, de decirle la verdad, de acaso encontrar un terreno común donde el contento fuera posible, una manera de seguir marchando juntos como alguna vez en Ginebra. No te rías pero en mi aceptación había cariño y respeto, había el Javier de las tardes en mi cabaña, de las noches de concierto, el hombre que había podido ser mi amigo de vagabundeos, de Schumann y de Marguerite Yourcenar (no te rías, Lamia, eran playas de encuentro y de delicia, allí sí había sido posible esa cercanía que él acabó haciendo pedazos con su torpe conducta de oso en celo); y cuando le expuse el orden del día, cuando acepté un reencuentro en ¨Verona para decirle lo que él hubiera debido adivinar desde tanto antes, su alegría me hizo bien, me pareció que acaso para nosotros se abría un terreno común donde los juegos fueran otra vez posibles, y mientras bajaba para encontrarme con él en el bar y salir a la calle bajo la llovizna de mediodía me sentí la misma de antes, libre de los recuerdos que nos manchaban, de la infinita torpeza de las dos noches de Ginebra, y él también parecía estar como recién lavado de su propia miseria, esperándome con proyectos de paseos, la esperanza de encontrar en Verona los mejores spaghettis de Italia, las capillas y los puentes y las charlas que ahuyentaran los fantasmas.

*****La continuación en BLOGus (que es muy largo como para publicarlo todo)
2ª parte
3ª y última parte

Otra censura en Irán, ahora a Gabo

El régimen iraní (a que queda mejor decir "régimen" que gobierno) prohibió la reedición de Memoria de mis putas tristes del gran Gabriel García Márquez (a que queda bien escribir "gran" hablando de Gabo), el texto publicado en farsí pasó el primer control porque un experimentado censor cambió "putas" por "bellas" y nadie se dio cuenta. La nueva autorización para una reedición sumado a que el libro se agotó en tres semanas alertó a los retrógrados y se prohibió una nueva publicación. El Ministerio de (in)Cultura iraní despidió al censor (no se habla de latigazos, por suerte) y anunció medidas para el editor.
Fuentes anónimas y clandestinas afirmaron que el libro se va a vender aún más pero en las trastiendas. Para argumentar y darle más fuerza a esta censura un portavoz del Ministerio de Cultura y Orientación Islámica afirmó: "La publicación de este libro ha sido un error, cuando se publican 50.000 libros al año pueden ocurrir este tipo de errores", justificó. Este ministerio es el responsable de autorizar tanto los libros como los periódicos que se publican en Irán.
Imaginen si una revista hubiera publicado en la portada al presidente Mahmud Ahmadineyad manteniendo relaciones sexuales con su esposa. Acá en España multaron al dibujante y al guionista de El Jueves, por la caricatura de los príncipes con 3,000 euros a cada uno, en Irán.. mejor no imaginar que pasaría.
Pues nada nuevo de un país donde las libertades están un poco -como decirlo suavemente- jodidas.

Matt Frewer en "Watchmen".

14 noviembre 2007








Matt Frewer
será el villano Moloch el Mistico en la película Watchmen, según nos anuncian en MTV.






Autor
JAPY desde CineComics

Hace un año, las compañías discográficas anunciaron la muerte del CD, con el fin de vender su música en formato digital, para muchos países, esta afirmación era casi imposible ya que existen millones de usuarios con reproductores de CD, que quieren comprar álbums en este formato, sin embargo el primer paso del cambio ya lo dio Apple al convertir la música en digital y venderla en iTunes y de algunos cientos de portales en el mundo, incluyendo Amazon, que venden la música en MP3 y WMA, de calidad CD o menor, con gran éxito.

Pero ahora la novedad es de la compañía Gresso quien va a vender el nuevo álbum Brave, de la cantante Jennifer López en una memoria USB de colección, con un forro de madera y piezas brillantes a un precio de US$70 dolares.
Fuente: Dommo.net

Posiblemente las siguientes tendencias de venta digital sean en DVD, USB, directamente a celular y por Internet.

Esta tendencia se agudiza cada año más por el alto indice de compras de celulares con reproductor de MP3, iPods y Memorias USB con reproducción de MP3 y Mp4 vídeo.


referencia: digitalcois

¿Andy Whitfield en J.L.A.?

13 noviembre 2007







En
Moviehole nos cuentan que Shane Abess, guionista, director y productor, habló con ellos y les dijo que George Miller estaría detrás del actor Andy Whitfield para la incorporación a su nueva dirección, Justice League of America.
No ha dicho para que papel.










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Autor
JAPY desde CineComics

Hugo Chávez, Bolívar y Marx


Hugo Chavez

Escuchando el programa Estado Nacional (TVN), me llamaron la atención 2 datos bastante sabrosones en relación al presidente de Venezuela. Claramente después de comentar la ya famosa frase “Cállate la boca” del Rey de España, en el programa comenzaron a plantear la situación actual de Venezuela, dentro de la cual salieron los puntos, de los cuales trataré uno en esta entrada.

Jorge Navarrete (Pirincho) hizo alusión a la gran ignorancia que envuelve al presidente Hugo Chávez, que a través de la implementación del Sistema Bolivariano de Educación pretende incluir un curso obligatorio de Marxismo en la enseñanza media. Hasta aquí todo bien, pero si nos ponemos a buscar en la historia de Marx, podemos encontrar unos calificativos bastante entretenidos hacia el distinguido Simón Bolívar, paso a transcribir.

Karl Marx se refirió a Simón Bolívar como el “canalla más cobarde, brutal y miserable. Bolívar es el verdadero Soulouque“, (carta de Marx a Engels de fecha 14-2-1858). En esa misma oportunidad, afirmó que Bolívar era un mito de la fantasía popular: “La fuerza creadora de los mitos, característica de la fantasía popular, en todas las épocas ha probado su eficacia inventando grandes hombres. El ejemplo más notable de este tipo es, sin duda, el de Simón Bolívar“.

Esta parte del texto de Marx, suerte de ‘leyenda negra’ del Libertador Simón Bolívar, fue descubierto en 1935 por Aníbal Ponce en los archivos del Instituto Marx-Engels-Lenin de Moscú, y tras ser traducido, fue publicado por primera vez en castellano en la revista Dialéctica de Buenos Aires en 1936.

Significa que de ahora en adelante, el venezolano envuelto por la fuerza de Karl Marx a través del estudio, se verá confundido al leer estas palabras escritas a su ilustre Simón Bolívar. Que curioso escuchar a un personaje que habla de 2 personajes como uno solo, sin siquiera saber que pensaba el uno del otro. Quien sabe que historia habrá leído Hugo Chávez para tener la idea del Marxismo como curso en el sistema de educación Bolivariano, típico error de confundir el Idealismo con la Historia.

"Inediciones de una imprenta" en GUAMBIA

12 noviembre 2007

ESPACIO GUAMBIA y BIBLOSUR LIBROS presentan:



INEDICIONES DE UNA IMPRENTA (historias ciudadanas)


de YAMANDÚ SABINI




La presentación estará a cargo de:

JORGE ESMORIS
SILVIA PÉREZ
RÓMULO MARTÍNEZ CHENLO
DIEGO BARNABÉ
Con la participación especial de
EDISON BORDÓN (bandoneón)



Será el MIERCOLES 14 de noviembre a las 19.30
25 de Mayo 591 esq. Juan Carlos Gómez
ENTRADA LIBRE





Yamandú Sabini reside en Barcelona. Nació en Montevideo en 1962. Se inició como periodista deportivo en los diarios La Mañana y El Diario en 1983. Años más tarde se desempeñó como productor de espectáculos artísticos y trabajó también como editor y productor en televisión y radio. Colaboró con el suplemento Qué Pasa del diario El País.


Inediciones de una imprenta es su primera obra y también el primer tomo de un proyecto que incluye dos volúmenes más. Se trata de historias ciudadanas que reflejan mucho de la Montevideo que ha sido, con aires de dos por cuatro y bandoneón, y mucho de la que es y de la que quiere ser, en la mirada entre nostálgica y esperanzada de un uruguayo que la escudriña desde la otra cara del Atlántico.

"Arrendé un antiguo local en el barrio de La Comercial con el fin de remodelarlo e instalar una librería; un destino que, aunque pariente lejano, intuyo menos noble que el que tuviera hace unos años: había funcionado allí la “Imprenta Ruiz y Ruiz”, taller señero que diera sentido a la vida de varias generaciones del iterado apellido. En un precioso mueble que permanecía en el local, fui descubriendo libretas, cuadernos, carpetas, folios engrapados, algunos manuscritos y otros mecanografiados: se trataba sin duda de originales de obras destinadas a imprimirse, que tan sólo Dios y alguno de los Ruiz sabrían si habían visto la luz y la dicha de saberse impresos.

La imprenta había funcionado también como una modesta editorial de libros; cuñados de amigos de primos de vecinos, entre la más diversa índole de personas, arrimaban al taller sus libretas, cuadernos, hojas sueltas y carpetas, con el caluroso anhelo de ver algún día aquella obra hecha un libro. Se fueron acopiando entonces dentro del armario numerosos textos: poemas, textos, artículos periodísticos y publicitarios, ensayos filosóficos y científicos, biografías domésticas, novelas, manuales, libretos de radio y cuanto pueda sospecharse dentro de los diversos distritos literarios, dormían allí un sueño casi perpetuo.

Se me ocurrió reunir en un único volumen una selección de los originales encontrados con sus convenientes contextualizaciones, datos obtenidos gracias a las nítidas e inapreciables recordaciones de don Egidio Ruiz –dueño del local y de la imprenta-, a detectivescas conferencias que mantuve con vecinos concernidos en los textos, y a indagaciones en la prensa contemporánea sobre las desconocidas obras.
Páginas adentro, el modesto resultado."


Ciertas características de la mitología nórdica

11 noviembre 2007


La mitología nórdica encierra poesía. Pero no a la manera de otras mitologías. Los nórdicos encontraron algo que en su sencillez oculta tal vez otra cosa, la creencia de que todo es único.
Cuando leemos La alucinación de Gylfi o la Edda Menor, ambas obras del poeta Snorri Sturluson, descubrimos que todas las cosas poseen un nombre.
Los objetos particularmente, no son reducidos a meros objetos, poseen un nombre propio y eso los transforma en algo más. Lo mismo ocurre con los animales, los árboles, las piedras. Por ejemplo: el caballo del dios Odín, se llama Sleipnir, hasta allí no nos asombra que un animal, tan importante como lo es además un caballo para un guerrero, lleve un nombre, pero luego descubrimos que el barco mágico que se pliega se llama Skithblathnir, el martillo del dios Thor es Mjöllnir, el fresno es Yggdrasil, los ciervos que comen las hojas del fresno son Dáinn, Dvalin, Duneyrr y Durathrór; la ardilla que corre entre las ramas del fresno es Ratatöskr. El grillete que ata a Fenrir el lobo, es Gleipnir y sus antecesores fueron a su vez Drómi y Laethingr, la cadena que sostiene el grillete se llama Gelgja.
De Hel, que reina sobre nueve mundos del infierno y sobre aquellos que mueren por vejez o enfermedad se dice:
"Su morada se llama Eljuthnir, su plato Hungr, su cuchillo Sultr, su trono Idler, Ganglati su criado, Ganglot, su doncella, su umbral Fallanda-forath, su cama Kör, las cortinas de su cama Blíkjandaböl."
Cada objeto es único, no hay dos cosas que sean iguales. El nombre guarda esa extraña relación entre la cosa y la palabra. Luego los nombres podrán repetirse, pero aunque ello ocurra hay algo que escapa.
Ocurre que el nombre se convierte en lo más íntimo y lo más externo que se posee. Pues nombra, pero a su vez no tiene nada de la cosa en él… ¿o sí?
Pues bien parecería que los nórdicos supieron que hay algo que en cada cosa es distinto, y que aunque fuera un simple objeto, eso distinto exige un nombre, una marca que lo señale.



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Anti - Ceteris Paribus

09 noviembre 2007

Saludos a todos los autores de este sitio

Tengo algunas preguntas que me gustaría que respondieran.

1. ¿Qué crees que le falta al sitio según tu visión?

2. ¿Qué crees que le sobra o tiene demás el sitio?

3. ¿Qué mejora le harías al sitio? (Según lo que ya tiene)

4. ¿Qué nota, de 1 a 10, le pondrías al sitio en la actualidad?

Las respuestas ayudarán a poder mejorar el sitio de manera conjunta entre todos los que participamos.

Administrador


Panteon santa teresa en Fresnillo Zacatecas

Primero que nada gracias por aceptar invitarme, a este interesante blog, yo soy de Fresnillo Zacatecas, México, y en mi primer post le comparto algo en relación al pasado día de muertos.


Es el panteón mas antiguo de Fresnillo que sigue funcionando, fui a sacar algunas fotos, y estas son las lapidas mas antiguas que encontré.



Cripta antigua 1772


Esta es la lapida mas antigua que encontré es de 1772.


cripta


Una Cripta muy elegante de mediados de 1800.



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Pozo del Panteon


Este es un pozo que esta en el panteón ahí se juntan niños para ofrecer acarrear botes de agua para dar limpieza a las criptas.



cripta


Otra cripta antigua.


[Mas fotos]

Hay que ser realmente idiota para...

08 noviembre 2007

Esperando poder publicar algún día el bendito relato inédito de Julio Cortázar, Ciao, Verona, les dejo este otro relato-ensayo de Cortázar sobre la idiotez, no se porque me gusta tanto, quizá sea porque soy un poquito idiota también. Disfrútenlo.

Hay que ser realmente idiota para... (Julio Cortázar)
Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone.
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla. Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.
Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforecente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas. Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso -lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y no es mas que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras
inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco). Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforecente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes. Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos. Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más. Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua.
La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta "L'année dernière à Marienbad", ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

Más de BLOGus

My beastie

07 noviembre 2007

Estás viendo el alba y es el anochecer
Un enorme espasmo...
Deliberado sobre el tumulto de mis ideas
Un arco iris saliendo de tu cuerpo
Es saber del amor de siempre...para siempre
Quédate quieto...
En esta almohada de placer
Mi delirio... mi encanto...
Líneas invisibles...peligrosas
El canal de lo prohibido...la culpa desatada
Tus garras sobre mí...
Desniveles y curvas
Despojan los gemidos...
¡Castígame!
Excítame en llantos sinceros
Oculta las penumbras del dolor
Deslaza los pasados inviernos
Cicatriza el temor...
Desliga viejos rencores
Saborea el todo dentro de mí...
Labra mi cuerpo
Brillante y perverso...
Ampara con descaro
El buen vicio de ser mi dueño...

Aporte de MotoralmaisangrE

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j4ur14
Original: My beastie


Desde Rio de Janeiro, Brazil, nos llegan las primeras imágenes de nuestro gran actor Edward Norton/Bruce Banner/Hulk. No se sabe si están de paseo o rodando, yo más bien creo que comprando en un mercadillo, o rodando la compra en un mercadillo, o perdido en un mercadillo, va, lo dejo. Estas imágenes están en Made in Brazil. También encontrarás más fotografías en ego. La noticia me llega desde SuperHeroHype.



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Autor
JAPY, desde CineComics

Estas son dos nuevas fotografías colocadas en el blog de Watchmen, The War Room.
En ella se van desvelando algunos detalles del Film y colocando imágenes.
Al mirar a las paredes me doy cuenta de la seriedad de este proyecto por parte de Zack Snyder y todo su equipo, algo de elogiar y que hace que, cada día, me impaciente más por verla.
Lo que si podrían colgar la próxima vez en la página es la imagen de los diseños de los trajes que se pueden intuir al fondo de las fotografías, por favor.

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Autor
JAPY, desde CineComics